sábado, 30 de julio de 2011

Él, no tiene solución...

Un puñado de noches le separan de la locura mental. Viene y va como cualquier mercenario enfurecido con la vida misma, lucha contra todos, tranquilidad no existe entre tanta mentira. ¿Qué si tiene huevos? Es el rey de las gallinas.

No le sale ser normal, tampoco ser una persona respetable, no pasa el miedo por sus venas, la indiferencia se aglutina, ni la sangre corre. Flojo es como ve la vida de todo aquel que se le presenta delante, ni a caballo lo soporta, va a su rollo con su música a todas las partes, esnifar letras de música su mayor hobby, fumarse los estribillos hasta que le pegue el colocón o el subidón de mirarse ante el espejo y no romperlo o pintarse ante el lienzo un bigote de esos de los antiguos, de los tipos que un día tuvieron su nombre y ahora solo son un "¿te acuerdas de ese?".

Dile que le quieres y te hundirás ante su lodo, él escupe versos que te hacen recorrer el mundo entero. Pruebalo, cierra los ojos y duerme mientras reza su biblia. Toca fondo con suma facilidad, con la misma que te pisa para pasarte por encima.

Por las buenas y por las malas, se la repatea despertarte a las tantas de la tarde, disfruta imaginando viendo todas las movidas que se montan ante la perra vida. Ahora sabe que esto está lleno de cobardes, que siguen al resto por allá por donde van, él va por libre se la repatea quien seas, tus estudios y tu dinero.
Veintitrés años sin conocerte ni darte una pizca de su amor, solo dándote cariño y bañándote en un rió de silaba, un banco entre sus portales, una farola entre sus extraños caminos en el que deja siempre migas por si algún dia se pierde.

El sol no sale en su vida, el negativismo le sobrevuela y sobre valora las pequeñeces. Sexo alocado, repetido y deliberado en el paraíso de su vida en el que se come lo que pilla, pacman a su lado un simple noob.
 Mira mira...que maravilla el placer oculta sus miedos, su desarrollo murió con las botas puestas. Te oprime y deprime escucharle, lo sabes. Él siempre con sus auriculares da guerra allá por donde pisa, menudo jodido artista.

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